"Me cuesta salir de los comienzos, dice Rita, la narradora de Ningún lugar más que acá, salir de los comienzos implica que las cosas terminen. En ese tiempo suspendido entre empezar y no salir por miedo a los finales, va a habitar esta novela que recorre Buenos Aires, el territorio en el que vive hace dos años con su hermana, y Córdoba, el territorio familiar, al que vuelve porque su abuela está mal y en el que queda en pausa. La pausa del duelo, que titila y organiza este relato. La pregunta por la muerte y el funcionamiento de la familia atraviesa a Rita. ¿Qué pasa con las cosas cuando no se terminan? ¿Qué termina en Córdoba? ¿Qué empieza en Buenos Aires? Desde esa frontera se narra, y se vive. Con una prosa inteligente, que intenta ver todo lo que no se puede ver, la novela de Jazmín Carballo logra acceder a un plano de lo real, tan propio y tan común, en el que quedamos atrapados y del que, a diferencia de la narradora, no vamos a querer salir" (Cynthia Edul).

Una chica sin nombre es llamada por una mujer sin nombre a sentarse en un sillón de cuero. Le entrega unas llaves y le besa la frente. Es verano en Buenos Aires y la protagonista se olvida de comer, tiene pesadillas y es perseguida por cucarachas. Al aceptar las llaves, ha aceptado también cuidar de una familia de cuatro gatos en una casa semi-vacía, donde los recuerdos parecen arrancados al azar. La falta es como un boomerang, la falta brilla por su ausencia, por definición. A medida que avanza la trama, donde lo que importa es lo que no se ve, lo que no se dice, lo que permanece oculto, comenzamos a entender un árbol familiar de supresiones: una madre suicida, un padre que formó otra familia y envía dinero para lavar culpas, un ex novio violento internado en una institución psiquiátrica, una tía aferrada a su pasado de bailarina en París. En este tejido, la protagonista, una chica de veintitantos, se debate entre ser un gato bebé que no se puede parar sobre sus patas, o la gata-madre-leona que es capaz de matar por proteger a su cría. En Litio, la cabeza de esta chica es una constelación de recuerdos de distintos espesores. Una cabeza contando una cabeza, que explora el terror al bienestar, como amenaza potencial, que cuestiona la esencia del cuidado: ¿qué es cuidar/se? ¿Qué es una madre? ¿Existe un instinto de preservación? ¿Somos autodestructivos por definición? Litio es el terror a olvidar el terror que nos conformó como individuos.

"¿Cuál es la distancia de esta Larga distancia? Es una que interfiere en el núcleo mismo de los afectos y de los vínculos: una pareja, una familia, una colectividad. En aquello que los separa a la vez que los mantiene unidos. En aquello que los aleja, precisamente porque se sienten cerca. Pero en la escritura de Tali Goldman, en su tono y en su destreza, hay algo más: es ese aire de humor que se percibe incluso, o sobre todo, cuando hay desdicha, cuando hay dolor. Cierta forma del humor: ¿y qué otra cosa, sino eso suscita una colectividad? ¿Qué otra cosa, mejor que eso, define a "la" colectividad? A veces se escribe Dios, a veces se escribe dios, a veces se escribe Di*s. En estos cuentos aparecen las tres variables: la de la mayúscula, la de la minúscula, la de lo inescribible. Porque a veces hay una ley que se impone, reglas atávicas que hay que cumplir. Pero también, y al mismo tiempo, la evidencia de que las vidas transcurren a partir de las desobediencias, de salirse o transgredir. Y a todo eso subyace, con una sutileza admirable, lo que no se dice o no puede decirse, un sustrato de silencio, de secretos o de olvidos. La mejor literatura sabe siempre situarse ahí" (Martín Kohan). "Los cuentos de Tali Goldman están hechos de llamadas telefónicas, mails enviados desde casillas ajenas, charlas que tratan de acortar la distancia, pero solo logran subrayarla, pepinos susurrados en secreto y tortas de naranja que pasan de mano en mano y terminan volviéndose la piedra basal de una vida. Son cuentos llenos de humor y picardía, cuentos que se permiten, de tanto en tanto, ser un poco irónicos y que, definitivamente, no le temen a la ternura y la melancolía. No es fácil sacarle filo a la púa límpida y agridulce con la que estos cuentos pinchan al mismo tiempo que arrancan una sonrisa: Tali lo logra con total maestría" (Federico Falco).

En los once cuentos de Meditación madre una energía salvaje lleva a las protagonistas al filo del desborde y amenaza con destruirlo todo. El deseo se convierte en obsesión y la obsesión trae consigo la inminencia del desastre. Ana Montes demuestra en este libro que lo cotidiano y lo doméstico, contienen también un costado desolador. "Melancólicas, alucinadas, maníacas o introspectivas, las mujeres de los cuentos de Ana Montes son todas nosotras, todas quienes nos sentimos mujeres. Como si una corriente eléctrica de pronto nos conectara con un sueño muy antiguo que nos abruma, nos conmueve y en el que nos vemos reconocidas" (Mercedes Halfon). "Ana escribe como si estuviera pintando uno de sus cuadros: con extrema delicadeza y desparpajo. En esa convivencia de conceptos que parecería improbable, ocurre el destello. Es ahí donde lo radiante también puede ser un agujero negro" (Camila Fabbri).

"Del uno al diez, ¿qué tan fuerte es el dolor?, le preguntan a la narradora. Y yo me pregunto si diez equivaldría a estar muerto. ¿Y el cero? ¿Estar vivo equivale a experimentar -siempre- algún tipo de dolor? El cuerpo que se manifiesta, ¿duele? ¿Cómo puede haber consenso al respecto? En su primera novela, Ana Montes hace el retrato de una niña, una adolescente obligada a vincularse con su cuerpo como si fuera de cristal, en un momento de la vida en el que la mayoría se siente o debería sentirse inmortal. La autora titula su novela con un oxímoron, que es también el del relato: lo poco probable que es ser portador de ese gen, lo poco probable de ser elegida para emprender un tratamiento innovador y menos invasivo. Ana pone en palabras el desconcierto, cómo lo improbable se puede convertir en rutina, cómo lo terrible y lo mundano conviven a diario y cómo el azar, que lleva en su raíz la desgracia, a veces devuelve lo que quitó" (Romina Paula).